Assim como a rosa
O homem nasce, cresce, encanta e morre.
Não há glória na morte, o encanto desencanta.
Só resta a doce serenata dos violinos infernais,
Que ao sol poente,
Conduz às margens do Danúbio
Um moribundo imundo
Ao seu inexorável fim.
Assinar:
Postar comentários (Atom)
Nenhum comentário:
Postar um comentário